Похоронная процессия

Страницы вех перебирая, 
я сам не знаю, что ищу.
И вдруг мелодия играет, 
и я не плачу, а кричу.

Взрывает воздух слово «папа», 
и гроб хоронится венком.
Меня коробит хвойный запах, 
с которым прежде не знаком.

Потом машина грузовая 
и хвост процессии за ней.
Халтура, медью завывая, 
плодит мурашки на спине. 

И эта медная тревожность 
ведет унынье на погост.
И каждый мыслит осторожно – 
он в этой жизни только гость.