ОМ

Порой
строкой
сырой...
Надрывно.
Расскажется всё, будто не всерьёз.
Опять в шелка я драпирую острый бивень
и рифмы сочиняю на износ.
Угроз
         не ждите -
                         нынче их не будет.
Мой стих не претендует на мораль,
и если вы здесь ищите грааль -
меня же он ни капли не волнует.
Кочует
           мысль,
                    заплетая виражи
                                         в узоры.
Я о неё точу свои ножи.
Скажи,
           ты помнишь великаны-витражи
                                               в соборах?
Как царственно цветут они в рассвет
и плавно угасают на закате...
Наверно чтобы я весь этот бред
отпредставлял на собственной кровати...
Не хватит.
Нет!
Не хватит!
Мне мало.
Я хочу ещё!
...и впопыхах ищу опять плечо,
но яростно бегу от восприятий.
Я снова спятил.
Открылась мне одна из аксиом
под древнею сургучною печатью...
В безмолвии сорвавшееся ОМ
пронзительней признаний и проклятий.