Мир

Я стал этому Миру своим 
В меру.
Я придумал себе, сочинил
Веру,

Где меня добрый Бог по головке погладит и молвит:
«Молодец, что не сдох!», и смиреньем рюмашку наполнит. 

А я Миру своим уже был
В доску!
Он со мной, то играл, то шутил
Плоско. 

Брался плавать учить: где поглубже швырнул и оставил,
С моим: «Плыть, иль не плыть», с глазу на глаз с забавой без правил. 


Я себя находил и терял 
Снова.
Врали больше, а я доверял
Слову.

Но собой быть решил, и в любви себе клялся насильно. 
Только дыр не зашил на Душе: я люблю, когда стильно.

Я стал этому Миру родней
Вдвое!
И мы с ним заодно, а верней – 
В доле!

Мой придуманный Бог, мне за ушком почешет и скажет:
«Молодец, что не лох», и в Суде своём Страшном отмажет!