А я скучал....
По волчьи выла вьюга в поле,
Шуршали мыши по углам,
А я скучал до безрасудства
По неродившимся стихам.
Душа просилась на бумагу,
Чтоб жить отдельно от меня.
Ей опостылела старуха
И эта душная изба.
Душе хотелось опериться
И вылетить весной в поля
Веселой жаровонка песней,
Иль звонкой трелью соловья.
Ей было тесно в этом мире,
В портяночно-квасном раю,
И подвывая вьюге в поле,
Она стонала на луну.
-Грехи, грехи.- ворчала бабка,
С иконки хмурился Исус,
И грыз меня, тогда мальчонку
Еще не понятый искус.
И я грыз карандаш зубами,
Как пуповину зверь в норе,
Чтоб дети мокрые, слепые,
Но были сами по себе...
По волчьи выла вьюга в поле,
Ворчала бабка на печи,
А я рожал в поту и боли
Своих детей, свои стихи.
