Про мужчин

Сколько было их, девочка, сколько будет
У меня уже счетчик на них заржавел.
Нет, не мальчики - разрушители судеб,
Композиторы всех обнажающих тел.

Каждый левый - родной (мы себе накрутили)
Каждый пятый - стреляет, как снайпер, стремглав.
Мы - цветы; до утра же совсем не дожили
Мы, что сталь, превращаемся шепотом в сплав.

А мужчина же должен любить где-то между
Должен быть как опора, стена и скала.

- Дорогая, дай нож, я нам хлеба порежу.
- Вон, возьми, милый мой, у меня с-под ребра.