Моя грусть

А в семь, когда пью морс я,
ко мне стучится в дверь она,
моя подруга, гостья
и спутница вечерняя.

Одетая по моде
и пахнущая орбитом,
она неслышно входит,
как перистое облако.

А ночью даже проще!
Я встану, скрипнув стульчиком,
и свет включу на ощупь
и глядь: она уж туточки.

Сидит, не возражая,
не льстя и не оспаривая,
собой напоминая
родную мать не старую.

И всё в ней (даже яркость
припухлых губ) загадочно.
В глазах печаль и жалость,
упрёк и недостаточность.

И пусть она с рассвета
отсутствует до вечера -
она всегда тут где-то:
таинственная, вечная!