Постапокалиптический сон

Беспощадный Морфей пробуждает оглохшие чувства,

Освещая руины, застывшие в позе немой.

Пролетая сквозь годы, я вижу бесплодную пустошь,

Где горячее солнце пробило озоновый слой.

 

На плечо нацепив АКМы бредут вереницы,

(Со щитом, на щите? В данном случае разницы нет)

Уцелевших людей... словно маски мелькают их лица,

Угнетенные вечной печатью лишений и бед.

 

И куда же исчез идеал, за который боролись?

Мне не нужен ответ — пред глазами лежит результат:

Где когда-то насыщенной жизнью бурлил мегаполис,

Лишь разруха, да мертвых пустынь термоядерный ад.

 

Я направился вслед еле слышной походкою вора,

Арматур паутина стеной преграждала тропу,

Грязный ветер шумел, унося пелену разговора,

Но я твердо решил, что узнаю людскую судьбу.

 

Долетали обрывки - «утрачена точка возврата»,

«Что за век на дворе?» - крикнул я, и направился к ним.

«Двадцать первый» - ответил солдат: «год две тыщи двадцатый»!

И я рухнул на землю, сраженный ответом таким.

 

Усмехнувшись, усталый боец закурил сигарету,

Здесь не место тебе, возвращайся, в конце-то концов!

И Морфей отступил в свой чертог, повинуясь рассвету,

Оставляя меня в страшном мире живых мертвецов...