Постапокалиптический сон
Беспощадный Морфей пробуждает оглохшие чувства,
Освещая руины, застывшие в позе немой.
Пролетая сквозь годы, я вижу бесплодную пустошь,
Где горячее солнце пробило озоновый слой.
На плечо нацепив АКМы бредут вереницы,
(Со щитом, на щите? В данном случае разницы нет)
Уцелевших людей... словно маски мелькают их лица,
Угнетенные вечной печатью лишений и бед.
И куда же исчез идеал, за который боролись?
Мне не нужен ответ — пред глазами лежит результат:
Где когда-то насыщенной жизнью бурлил мегаполис,
Лишь разруха, да мертвых пустынь термоядерный ад.
Я направился вслед еле слышной походкою вора,
Арматур паутина стеной преграждала тропу,
Грязный ветер шумел, унося пелену разговора,
Но я твердо решил, что узнаю людскую судьбу.
Долетали обрывки - «утрачена точка возврата»,
«Что за век на дворе?» - крикнул я, и направился к ним.
«Двадцать первый» - ответил солдат: «год две тыщи двадцатый»!
И я рухнул на землю, сраженный ответом таким.
Усмехнувшись, усталый боец закурил сигарету,
Здесь не место тебе, возвращайся, в конце-то концов!
И Морфей отступил в свой чертог, повинуясь рассвету,
Оставляя меня в страшном мире живых мертвецов...
