одному стихотворцу

                       ***
В глазах – парад отточенной строки,
    В ушах – поток рифмованного лая,
И, смыслу текста мерзкому внимая,
    Спрошу: А где поэт? какой руки?..

Ругаясь и плюя на свой же город
    Похабной грязью вымученных строк –
Возносит к лавру только лишь порок,
    Желая поэтических задворок….

Ужель поэт способен грязной жижей
    Украсить гладь священного листа?..
Клянусь, друзья, поэта я не вижу,
    Но слышу брань повисшего перста

Прошу прощенья, звонкий литератор,
    Строкой нарисовался ваш портрет:
В густом дерьме, вы, может быть, новатор,
    Среди поэтов – вовсе – не поэт…
                                                      2006