Молодой поэт
Никто меня не любит, не читает
И тихо чахнет огонёк в моей груди.
И постепенно мысли замерзают,
Навеки спрятаны в чужой тени.
И паутинки фраз, сплетённые ночами…
Кому нужны они — бездарны, некрасивы?
Понурив взгляд, я их смиренно распускаю,
Они грубы, и через чур невинны.
Да! Молод я, неопытен и пылок!
И ваши уши режет мой простейший слог!
Но каждый начинал с неопытных ужимок,
Что невзначай встречались между строк.
И может, не зовут меня поэтом,
Не признан светом мнимый мой талант,
Но снова я зажгусь слепящим светом,
Доказывая вам, что я не симулянт.
