АВГУСТ

Под луной пшеница зреет,
На ветру шумит овёс
От тоски кобыла млеет
Жар любовный в ней пророс.
Мёда хочется из дырки,
Просверлённой в небесах,
Чтобы вкус его надолго
Оставался на устах.
Распустив граблями руки,
Сено в кучу подсобрать,
Чтоб тебя на стоге этом
по полудню целовать.