Молчаливый собутыльник. Пьяная мини-поэма.
Осень, трещины в лужах свои коряво раскинь
И покрой силиконом глаза.
Если хочется в бар завернуть по пути - это заморозки.
Это пакля в оконных пазах.
Это грязь на лесах
Возле храмовых стен.
Это Бродский, Бальзак
И глинтвейн.
Осень, мы так давно разделяем много вещей,
Не считая пристрастий к дождям.
Как язычников, в круг собираешь бомжей, как на капище, -
Только разве что нету вождя...
И укладка зазря.
И коньяк перед сном.
И оранжевый кряж
За окном.
Осень, ты не вульгарна, как лето, и вроде как
В эту пору первична душа.
И опять этот город слегка отдаёт влажной готикой,
И играет в наушниках джаз.
Чаще ломит каркас.
Пуловеров гора.
И на кухне распас
До утра.
Осень аутентична, как ценности с острова,
Асоциальна, как Робинзон.
Вместо баб и трактира вдруг захочется пофилософствовать, -
Наплевать, что заклинило зонт...
Разведённых и жён
Остро тянет к морям.
На футболки дисконт
По сетям.
Осень, кроме тебя, не хочу ни с кем говорить:
Болтовне предпочту лишний шот.
К лифту не подхожу, чтобы ждущий меня там успел свалить...
Чистый "Лоусонс" больше не жжёт.
Вряд ли выйдет "пашот" -
Ведь попытка одна...
Не торгует Ашот
Допоздна.
Всюду осень: между скамейками, около урн,
У подъезда и в стёклах такси,
На плече Циолковского в сквере, в кафе... В холодильнике - турн.
Свет хоть вовсе теперь не гаси.
Вечеринка басит
На шестом этаже.
В полвосьмого как ночью
Уже.
Осень в старых киосках, в газетах, по радио,
На санскрите рецептов врачей.
Осень нас осадила, и окрестности пышут геральдикой
Рваных парков и тёплых вещей...
Продавщица в плаще.
Вечеринка опять.
Все попытки вотще
Завязать.
Осень не строго относится к очертаниям,
Формам, фокусу и полюсам.
Зрение ж, попадая невольно под это влияние,
Чуть забивает на минуса...
Мёрзнешь, глядя на пса.
И с наличными край.
И пешком до моста...
Питер-стайл.
Осень - как спившийся рано поэт, мечтающий
О погибели и ста рублях.
Вспоминающий гулкие некогда зовы - "Черпай!.. Ищи!.."
И рисующий на полях...
С быдлом пью на паях
Возле спуска в канал...
В этой хляби и лях
Отступал.
Осень, встретив тебя, никого больше не ищу,
Ты есть синоним к слову "покой".
Не до стержня мне нынче, я тело безропотно волочу,
Сам не вникая, куда, на кой...
Допоздна за доской,
Шевелишься едва.
Говоришь сам с собой:
"Ферзь - е2"...
Осень! Ты хочешь, я буду почти таким, как ты:
Мрачным, замкнутым, подшофе?
Правда, ко мне и сейчас идеально ложится подобный тип,
Как к актёришке - марафет...
Ищешь тихий лафет
В глубине кабака;
И небритый, как Фет
К сорока.
Осень - то время, когда не тянет начать с нуля:
"В понедельник! С утра!.." и т.п.
Осенью редко спешишь, особенно если с асфальтом голяк;
Пьяным - тем более не успеть.
Что-то мажешь на хлеб
И читаешь Золя.
Сердце - голая степь
В ковылях.
Слушай, вот что скажу тебе перед тем, как уйти.
Я людей сторонюсь не за то,
Что дурны... Но в тебе есть такое, что ни в ком больше не найти:
Освежающий душу потоп.
Вновь людей на потом...
Вновь задраю отсек...
Ты опять мне заменишь
Их всех.
