Молчаливый собутыльник. Пьяная мини-поэма.

Осень, трещины в лужах свои коряво раскинь
И покрой силиконом глаза. 
Если хочется в бар завернуть по пути - это заморозки.
Это пакля в оконных пазах. 
 
Это грязь на лесах 
Возле храмовых стен.
Это Бродский, Бальзак 
И глинтвейн. 
 
Осень, мы так давно разделяем много вещей,
Не считая пристрастий к дождям. 
Как язычников, в круг собираешь бомжей, как на капище, - 
Только разве что нету вождя...
 
И укладка зазря.
И коньяк перед сном.
И оранжевый кряж
За окном. 
 
Осень, ты не вульгарна, как лето, и вроде как
В эту пору первична душа. 
И опять этот город слегка отдаёт влажной готикой,
И играет в наушниках джаз. 
 
Чаще ломит каркас.
Пуловеров гора. 
И на кухне распас
До утра. 
 
Осень аутентична, как ценности с острова,
Асоциальна, как Робинзон. 
Вместо баб и трактира вдруг захочется пофилософствовать, - 
Наплевать, что заклинило зонт...
 
Разведённых и жён
Остро тянет к морям. 
На футболки дисконт
По сетям. 
 
Осень, кроме тебя, не хочу ни с кем говорить: 
Болтовне предпочту лишний шот. 
К лифту не подхожу, чтобы ждущий меня там успел свалить...
Чистый "Лоусонс" больше не жжёт. 
 
Вряд ли выйдет "пашот" - 
Ведь попытка одна...
Не торгует Ашот
Допоздна. 
 
Всюду осень: между скамейками, около урн, 
У подъезда и в стёклах такси,
На плече Циолковского в сквере, в кафе... В холодильнике - турн.
Свет хоть вовсе теперь не гаси. 
 
Вечеринка басит 
На шестом этаже.
В полвосьмого как ночью
Уже. 
 
Осень в старых киосках, в газетах, по радио,
На санскрите рецептов врачей. 
Осень нас осадила, и окрестности пышут геральдикой
Рваных парков и тёплых вещей...
 
Продавщица в плаще. 
Вечеринка опять. 
Все попытки вотще 
Завязать. 
 
Осень не строго относится к очертаниям,
Формам, фокусу и полюсам. 
Зрение ж, попадая невольно под это влияние,
Чуть забивает на минуса...
 
Мёрзнешь, глядя на пса.
И с наличными край. 
И пешком до моста...
Питер-стайл. 
 
Осень - как спившийся рано поэт, мечтающий
О погибели и ста рублях. 
Вспоминающий гулкие некогда зовы - "Черпай!.. Ищи!.."
И рисующий на полях...
 
С быдлом пью на паях
Возле спуска в канал...
В этой хляби и лях
Отступал. 
 
Осень, встретив тебя, никого больше не ищу,
Ты есть синоним к слову "покой".
Не до стержня мне нынче, я тело безропотно волочу,
Сам не вникая, куда, на кой...
 
Допоздна за доской,
Шевелишься едва. 
Говоришь сам с собой:
"Ферзь - е2"...
 
Осень! Ты хочешь, я буду почти таким, как ты:
Мрачным, замкнутым, подшофе?
Правда, ко мне и сейчас идеально ложится подобный тип,
Как к актёришке - марафет...
 
Ищешь тихий лафет
В глубине кабака;
И небритый, как Фет
К сорока. 
 
Осень - то время, когда не тянет начать с нуля:
"В понедельник! С утра!.." и т.п.
Осенью редко спешишь, особенно если с асфальтом голяк;
Пьяным - тем более не успеть. 
 
Что-то мажешь на хлеб
И читаешь Золя. 
Сердце - голая степь
В ковылях. 
 
Слушай, вот что скажу тебе перед тем, как уйти.
Я людей сторонюсь не за то,
Что дурны... Но в тебе есть такое, что ни в ком больше не найти:
Освежающий душу потоп.
 
Вновь людей на потом...
Вновь задраю отсек...
Ты опять мне заменишь
Их всех.