Amor fati.

Свернув с пути однажды, вижу я
С тропы бесчестия свою прямую тропку,
И кажется она безмерно грязной
И неуютной, честно говоря.
 
Куда ни глянь – бессмыслица и блажь.
За внешним лоском – косточки и жир,
Особо видный на отдельных тушах –
Хоть замораживай и петли ими мажь.
 
Я вижу современного поэта:
Нещадно го́лодный и немощный в словах,
Которых оказалось слишком мало.
Но он за «кризисами» тщетно прячет это.
 
«Найди себя!» - кричит на меня сверху
Плакат, безвкусно сделанный рабочим,
Который себя явно не нашёл.
Так есть ли смысл с него снимать мне мерку?
 
Я – вор своих же собственных стихов.
Я сам себе рисую лисью морду –
Пусть криво, бесталанно, но, в итоге,
Я сам же и стерпеть её готов.