Стихи,рождаясь где-то в глубине...

Стихи, рождаясь где-то в глубине,
Кипели и бурлили вместе с кровью.
А он сидел в углу, внимая гласу.
Печальный и суровый.

И побелелыми устами повторял он фразы,
И  комьями слова слетали с губ.
Кто двигал им? Кто человека обратил в раба?
В раба поэзии и языка?

Но то, что двигало несчастным в этот час-
Могучее и вечное ничто.
Бестелое оно живет на свете
И требует пристанища оно.

Находит вдруг ранимое сердечко - и раз! И все.
Поэтом стал еще один на свете.
То жизни надо смертью торжество.
Теперь, несчастный, ты увековечен!

Но и за вечность, будь добр! заплати!
Грешно жить долго с пламенем в груди.
Неровен час погаснет-и конец.
Упал с главы злотой венец.

И невозможно для поэта жить,
Когда не в силах больше он творить.
Как будто сделка здесь заключена.
Твори- дыши.
А без творения- тьма.

Неси огонь и свет- но смертен человек.
Но не умрет, кто много рассказал.
Он смерть презрел- и смерти наказал:
"Тебя мои слова переживут.
Их тысячи запомнят и прочтут.
Я не умру, я буду вечно жить.
Сгорю, но словно солнце буду я светить!"