Пуговка

Я в рубахе рожден
да пуговкой
зацепился, на свет вылазючи
из тепла дармового, сонного,
то ль за форточку, то ль за дверь…
Солнце хвост загибало бубликом
и тащило во двор
проказничать,
распугав с косяка оконного
задремавшую сладко
тень.
 
Не заметили?
Да, уж вышло так.
(Мать видать была чем-то занята)
И пропажа, поди, не ценная;
не подняли, не подмели…
И с тех пор вот, с душой распахнутой,
все по жизни качусь,
играючи,
как та пуговка убежавшая
от постылой своей
петли…
 
В небе месяц висит
подковою.
Над землей тишина колышется.
Задувает гуляке позднему
в ворот утренним холодком...
Вот бы, взять, да пришить бедовую!
Да распахнутым –
легче дышится.
И не режет, как снег полозьями,
горло жестким
воротником…
 
Я рубаху свою,
без жалости,
брошу встречному – поперечному:
не взыщи, что дырява – латана,
на - носи, да  и все дела!
Только первому – брюхо парусом,
а второму –
широкоплечая,
в рукавах длинновата – пятому,
а шестому…вообще
мала.
 
…Что ж, видать, самому
отмереновВ той рубахе  до срока хаживать.
Но, когда из подъезда вынесут,
чинно, буднично, не спеша,
ловко выскользнув из
петелечки,
усмехнётся « смешной» пропажею,
и на небо вернется синее
загулявшаясявшаяся
душа.
 
25 октября 2015