Вино Митридата

ТОСКА МИТРИДАТА
 
Уходит ночь,  
сокрыв лицо  плащом,
как переулком Балха
Заратустра.
И весел я,
и, отчего-то, грустно
немного мне.
 
За стылый окоём
скользят полночных бдений  вереницы.
Но пишет краски, запахи и лица
густым мазком, от детского плеча,
вихрастый Феб...
И грудь от ветра рвется,
и ни причин, ни сил не остаётся
собрать в единый лист обрывки сна…
 
Моя сорок четвёртая весна -
лишь ты одна сегодня мне порукой!
Неразделённой радостью и мукой
из тонких рук
скитальца напои;
пусть ветреные шалости твои
проникнут в кровь
горячим, сладким ядом…
 
Солжет бокал.
Подобно Митридату
я к этим «шалостям» привык давно.
И лишь горчит игристое вино
на языке вчерашнего повесы.
И близок час.
И вспенивают весла
Понтийскую лазоревую синь…
 
И в ножнах меч
у пояса висит.
 
22 октября 2015