***
Не оставь меня, дотла меня говори.
Уголок страницы нашей уже горит.
На деревьях взрослых листьями шелестят
книжки детские про пёсиков и котят.
Я когда-то, этот горючий не чуя дым,
родилась овалом, гладким и золотым,
и как слово "слово" лежала в руках твоих.
Ветер — стих,
дождь — стих,
все на свете — стих.
И пока от рифмы качалась моя кровать,
ты решил меня с собою не рифмовать.
Дал котомку знаков, мелких предлогов груз,
но поставить рядом ты позабыл союз.
Рассвело. Смеркалось. Тихо. Темнеет. Всё.
Воробей не слово, точку мою несет.
Ты поднял над текстом правую длань свою
-- я в укромном хокку спрячусь и постою,
где слезой умылась луковая луна,
где, найдя меня,
договори до дна.
