Недоговорённое
В общем-то историю свою
я никак не назову рассказом.
И её прозрачный неуют
отведён предметам странным, разным,
фразам, состояниям людей,
зыбкому предчувствию рассвета.
Я не знаю год, не знаю где,
я не знаю было ли всё это.
Я не знаю что, но только шрам
тонкий-тонкий от земли до неба,
от стальных высоток к облакам
виден чёткий шрам, а раньше не был.
Как ресница через мир легла.
Как пространство треснуло от боли.
Чуть кривая чёрная игла,
Длинный, чёрный щуп душевной хвори.
А насчёт истории, пока
нет её, но выйдет, (может скоро):
сложатся в одно любовь, тоска,
люди, мысли, фразы, разговоры.
Вероятность есть, что где-то там
сочинят сюжет на чудо это.
Но сейчас в наличии лишь шрам
снизу вверх наискосок рассвета.
