Стихи точно яркие, пёстрые камни
Стихи точно яркие, пёстрые камни
по сказочным руслам сибирских ручьёв.
Не книга ума, а сердечная память,
мгновенья, открытые звонким ключом.
В черничной чащобе пух птичий под елью,
у пня с муравьями – мышиный скелет.
Ты маешься словом и будто отшельник
всё глубже и глубже уходишь в предмет.
Не слышишь, как некто плетёт из фантазий,
из басен и шёпотов ложную быль:
давно, мол, поэзии порваны связи
и весь твой язык не богатство, а пыль.
Но, что тебе? Нужно ли слушать поэту
досужий скулёж да газетную молвь?
Осыпались краски? Поблекли рассветы?
А может быть, в сердце исчезла любовь?
Вон радугой в хвое блестит паутина,
и, кажется, травы чуть слышно звучат.
Вот ящерка греет узорную спину –
как прежде, в душе красота и печаль.
Ничто не исчезло; за тёмною чащей
вся в солнечных бликах озёрная гладь.
Тебе этот мир – многоцветный, слепящий,
не знаю зачем, но дано передать.
И ты пробираешься в зарослях плотных,
проходишь вразрез мошкариной толпе.
Поэзия просто ничейная лодка,
что, молча, по водам приплыла к тебе.
