Обложка книги, словно мягкий пластик...

Обложка книги, словно мягкий пластик,
моя рука легко скользит по ней.
Вот первая страница. Здравствуй, классик,
я вновь склоняюсь над строкой твоей.
 
Вступаю в лабиринты размышлений,
где все герои мне давно близки,
там аргументы прошлых поколений,
заплетены в тугие узелки.
 
Мне их не развязать – не хватит прыти,
не остудить вскипающей волны
великих потрясений и событий,
что в рукописи объединены.
 
Но мне так важно это отраженье,
я лезу в сущность ту, что наверху,
не принимая горечь отрешенья,
но страшен смысл, заложенный в строку.
 
Там все уже не подлежит возврату –
история закатана в рулон.
И не придти домой уже солдату,
бегущему сквозь пули под уклон.
 
И не продлится день святой державы,
закрыли небо скорби облака.
И только отголоски нашей славы
мы сохраним на долгие века.