Любви запоздалый портрет

Поздняя осень. Ночь за окном.
Тихо соседи спят праведным сном.
Только поэт не устанет писать,
Хочется снова взлететь и летать.
Вихрем все мысли в уме пронеслись,
И на бумагу легко улеглись,
Фразы составились сами собой,
А на душе одинокой покой.
Странник! Поэт!
Что ты ночью не спишь?
Ты заворожен красой зимних крыш?
Снова все в розовом цвете,в мечтах?
Ты уж давно позабыл,что есть страх.
Медленно пишется длинный сонет
Кажется долго , уж тысячу лет
Шторы задернув,сидишь до утра
Может,влюбиться настала пора?
Будешь за верностью  гнаться тайком,
Призрак любви посетит старый дом
-Ночи бессонные не скоротать...
Что? Остается лишь только мечтать?
Тихо слезинкою капает грусть
Что говоришь? Без любви обойдусь?
В белом снегу засыпают дома
Плачет с тобою подруга-зима.
Плачет и ждет-ну когда  ты проснешься?
Яркому солнышку вновь улыбнешься?
Медленно тают слезинки -минуты
В царстве иллюзий живешь ты как будто.
Как же  мечта? Что,она не проснется?
В радость свершения не обернется?
Будет все так же по свету летать?
И о любви строки ночью слагать?
Столько вопросов,а где же ответ?
Вновь  за окошком безмолвный рассвет
Кружат снежинки под легкий  вальсок,
Больно мгновенья сжимают висок.


Как же назвать мне вот этот сонет?
Знаю,
"ЛЮБВИ ЗАПОЗДАЛЫЙ ПОРТРЕТ"