Складень

Я осеннюю рощу раскрою, как складень:

Что ни ветка — то вывих и красный накрап,

Потому что не рухлядью нынче заплатим

За ребячье беспутство и поздний нахрап.

 

Кто маячит сквозь осень, как будто бы кличет?

Отчего этот луч как вонзённый торчит? —

То ли жизнь ускользает и прячется в притчи,

То ли память подводит и совесть молчит.

 

Продевается нить в паутинные пяльцы,

Возникает узор и зовётся судьбой...

И всегда раньше сердца опомнятся пальцы,

Собираясь в щепоть как бы сами собой.