Складень
Я осеннюю рощу раскрою, как складень:
Что ни ветка — то вывих и красный накрап,
Потому что не рухлядью нынче заплатим
За ребячье беспутство и поздний нахрап.
Кто маячит сквозь осень, как будто бы кличет?
Отчего этот луч как вонзённый торчит? —
То ли жизнь ускользает и прячется в притчи,
То ли память подводит и совесть молчит.
Продевается нить в паутинные пяльцы,
Возникает узор и зовётся судьбой...
И всегда раньше сердца опомнятся пальцы,
Собираясь в щепоть как бы сами собой.
