Поэты раздавшие души
По чему ушли рано поэты?Потому что раздали души.
Их не кто не ругает за это,рады только всегда послушать.
Раскроили пером тело,раскидали в тома печень.
Чтоб всегда быть для нас делом,чтоб о них мы вели речи.
Расстреляли слова обоймы,не о ставя себе патрона.
Словно были стихи их бомбы,да и славы не жала корона.
Не стыдились своей одежды,не стеснялись сказать честно.
Миру все подавали надежды,но им в мире таком тесно.
С каждой каплей чернил таял,цвет волос превращаясь в пепел.
Что бы там у ворот рая,их босыми не кто не заметил.
А душа между тем растекалась, по листам уходя в вечность.
Вся слилась,да вот только осталась одной клеткою человечность.
Все по разному уходили,покидали рывком планету.
На могилах их говорили,что такого поэта нету.
Кто уснул от чужой пули,кто в петле оборвал нервы.
Всё сейчас уже перевернули и не помню кто был первым.
В наше время много поэтов,просто пишут стихи без признания.
Их не кто не ругает за это, им не будет за то наказания.
Их не будут стрелять на дуэли и не будут склонять в прессе.
Они молча умрут в постели их творения не в интересе.
Почему ушли рано поэты?В нашем веке не кто и не спросит.
И про них не напишут куплеты,может раз прочитают и бросят.
А они расстреляют всю душу,по словам,по не нужным куплетам.
Выйдут тихо из тела наружу и отправятся к дальним планетам.
Их не кто не ругает за это,рады только всегда послушать.
Раскроили пером тело,раскидали в тома печень.
Чтоб всегда быть для нас делом,чтоб о них мы вели речи.
Расстреляли слова обоймы,не о ставя себе патрона.
Словно были стихи их бомбы,да и славы не жала корона.
Не стыдились своей одежды,не стеснялись сказать честно.
Миру все подавали надежды,но им в мире таком тесно.
С каждой каплей чернил таял,цвет волос превращаясь в пепел.
Что бы там у ворот рая,их босыми не кто не заметил.
А душа между тем растекалась, по листам уходя в вечность.
Вся слилась,да вот только осталась одной клеткою человечность.
Все по разному уходили,покидали рывком планету.
На могилах их говорили,что такого поэта нету.
Кто уснул от чужой пули,кто в петле оборвал нервы.
Всё сейчас уже перевернули и не помню кто был первым.
В наше время много поэтов,просто пишут стихи без признания.
Их не кто не ругает за это, им не будет за то наказания.
Их не будут стрелять на дуэли и не будут склонять в прессе.
Они молча умрут в постели их творения не в интересе.
Почему ушли рано поэты?В нашем веке не кто и не спросит.
И про них не напишут куплеты,может раз прочитают и бросят.
А они расстреляют всю душу,по словам,по не нужным куплетам.
Выйдут тихо из тела наружу и отправятся к дальним планетам.
