Выступ
Белый лист — не плоскость.
Это хребет,
где каждая снежная вершина —
ещё не рождённое слово,
а долины между ними —
тишина, необходимая для вдоха.
Я стою у подножия.
Ветер носит колкую ледяную пыль.
Здесь нет троп. Каждый след
придётся прокладывать заново,
вбивая кошки в плотный наст
чистого смысла.
Высота не предлагает лёгких путей.
Она просто есть:
бескрайняя, безразличная
к моей усталости или надеждам.
Её молчание — абсолютное.
Оно звенит в ушах громче любой речи.
И всё, что требуется от меня, —
найти на этом склоне
маленький выступ для ноги.
Сделать выдох
И подтянуть себя вверх.
К одному-единственному слову,
сияющему на вершине.
