Сбой навигации
Крылья мои —
это просто усталые руки,
опущенные в карманы холодного ветра.
В них больше нет силы для долгого, дерзкого взлёта,
лишь судорожная попытка удержаться на ветке последнего тёплого дня.
Перья мои —
потёртое старое пальто,
пропитанное дождём и запахом остывающего асфальта.
Каждое — память о том, как легко было парить,
и тяжесть того, как больно теперь падать.
Мой голос —
уже не трель, а глухой, простуженный кашель,
теряющийся в шуме городского потока.
Я смотрю вверх, где небо натянуто серым бинтом,
и понимаю: юг отменяется. В этом году навигация сбилась у всех.
Но знаешь...
в этой хромающей походке по мёртвым листьям,
в этой дрожи от сквозняков между высотками
есть своя горькая музыка.
Музыка существа,
которое ещё живо.
И это уже похоже на полёт.
