Во мне слишком много историй...

Во мне слишком много историй,

чтобы они пришли к логическому финалу,

но не потому, что одна впадает в другую,

а потому, что они никак не пересекаются.

У всех приличных поэтов есть магистральные темы,

все настоящие поэты пишут про королевскую кровь,

мне же совершенно всё равно на то, кто я и какой масти.

Споры о том, кто главнее, проплывают мимо,

дымкой струятся иные разговоры,

я даже подхожу близко-близко и подсаживаюсь к ним,

но … всё равно текут вокруг и сквозь,

и никогда в меня не попадают.

Это от того, что у Вас нет сердца,—

авторитетно заявляет авторитет.

Это у Вас от того, что сердце превратилось в магнит,

к которому летят стружки человеческих страстей, —

говорит кто-то красивый.

Это во мне отчего-то.

 

А одна история, всё-таки, будет:

 

Заметила в переходе метро парочку:

седой лохматый старик прижался к стене,

а парень в кепке раскрутил пузырёчек с вечными немыльными пузырьками,

дует человеку в лицо и смеётся.

Курточка на мне была зелёная, а пройти не смогла:

— Молодой человек, что вы делаете?

— Я?

— да, Вы

— а что я делаю?

— зачем Вы дуете человеку в лицо пузырьками, ему же не нравится.

— ну, во-первых, я его знаю, мы бухаем с ним

— и что?

— я одежду ему покупаю, я его кормлю, девушка моя его кормит

— и разве это повод издеваться?

— Вот вы люди, интересные, увидите что-то и лезете и лезете.

— я здесь одна

— да его менты нахер посылают, сходите к ментам, они его посылают, да разве это человек, вы посмотрите на него

— всё равно человек

Чего могла добилась, больше мне не светило и я пошла,

вдруг парень пустился за мной и начал кричать,

что все изменяют

и он один раз всего изменил,

все изменяют,

но я непримиримо уходила.

Вдруг он как-то отчаянно крикнул, не в силах поспеть за мной на своих пьяных ногах:

— Разве я не прав?

Я обернулась и сказала:

— нет