Поэзия

В столе тетрадь.
Листы листать…
Стихи читать…
О чем-то хочется писать;
Порой о чем-то неземном,
О голубом, о золотом,
Всего семь нот известно миру,
А сколько музыки у лиры!
Мелодий сотни, миллион,
И каждый в ней Пигмалион.
Слова как кружево в стихах.
На разных рЕчах, голосах.
О чем и сколько не писалось,
И новый стих – Такая малость!
Стать вровень с признанным поэтом
Не всем дано, хотя при этом
Никто писать не запрещал,
Коль сам себя не укрощал.
Поэзия – лишь форма речи.
Один огонь – костер и свечи,
Но свечи выше, благородней.
Стихи великой прозе сродни,
Когда строфа течет как речка,
И нет в ней лишнего словечка,
И не добавить, не отнять,
Стихами можно все объять.
Такой талант, как дар от Бога,
Найдет к нему свою дорогу.