В день рождения Поэта.

У каждого из нас  - своя Судьба...
Кому - пылать, ну, а кому-то - тлеть...
Кому-то - пряник, а кому-то - плеть...
Узнать Судьбу не в силах ворожба!
       В младенце - кто же Гения узрит?
       Или злодея, палача народа?
       В прогнозах ошибаемся погоды -
       Куда ж понять, что в Мир пришёл Пиит!
То - ведомо лишь Богу одному.
Он - не бросает "жребий", Он - ДАРУЕТ!
Младенца нежно в лобик Он целует -
Свой, Божий, Дар вручает Он ему!
       Но, Дьявол, вечный оппонент,
       Плетёт свои паучьи сети
       И шлёт Мартынова в ответ.
       И в 26 убит Поэт.
       И ухмыльнулся. Тот. В берете.
Но, Сатана вновь явно просчитался.
Убит Поэт, но Память - не убить!
Пока самим на Белом Свете жить -
Он в сердце жив, в душе он ЖИВ остался!
       Смерть - это не всегда Конец...
       Лишь Божий Суд - всему Венец!..