Хранительницы праха. Слушаем музыку.
Аудиозапись
Песок скрипит, как старый код в системе,
И время здесь — застывший в век процесс.
Три силуэта, выжженные схемой,
Всегда склоняются к сосуду замарев
Их пальцы — трещины в забытой геометрии,
в них ток течёт, как память о былом.
И кабель бьется пульсом в дно симметрии,
сшивая прах и пустоту узлом.
Глаза — не свет, а просто сканер данных,
Неон сквозь пыль, как метка на душе.
Они читают шум в остатках странных,
где энтропия говорит уже.
В сосуде — не огонь, а сбой реальности,
мерцание — как шёпот древних плат.
Там прах хранит следы от сингулярности,
и каждый атом помнит свой распад.
Один из них касается поверхности,
и воздух рвётся, будто старый файл.
Здесь нет ни жизни, ни закономерности —
лишь вечность, переписана в спираль.
И где-то в небе, за порталом треснувшим,
луны глядят, как камеры без сна.
А трое — стражи праха, временем повешены,
хранят момент, где кончилась весна.
