Птаха

Это было давно.
В престарелую осень
Коротала я ночи
Седой лоскуток.
И не знаю о ком,
Но душа-то стонала,
И рвалась, и летела
В голубой потолок.
И, как в клетке пичуга,
Поранивши крылья,
Упала обратно
В обыденный плен.
В слащавое утро
Тень сизого страха
Горячим свинцом
Прожгла сердце ей.
 
Это было вчера.
Птица спит беспробудно.
Ей свинцовая тяжесть
Не мешает как будто.