Что б не писала я - всё будет пошло!
Не покоряйтесь гордости, мой друг.
Не засыпайте Вы в объятьях блуда.
И пусть молитва - станет Вам - супруга,
А Бог сам голубем коснется Ваших рук.
Вас не достойны рифма, стихи, проза,
Талант мой недозревший не для Вас.
О, сколько грусти и тоски в уголках глаз,
с извечным, но не заданным вопросом.
Что б не писала я - всё будет пошло!
Простите! Преклоняюсь! Не нарочно!
Пусть Вас хранит и милует Господь
А мне лишь знать... Лишь знать, что живы хоть
