Боль

Здесь время — как река, и жёрнов дней

перетирает в пыль слова и лица;

мы — отблески прибрежных фонарей,

нам не дано ни плыть, ни утопиться.

Когда ты сам — и омут, и причал,

и острый меч, и ножевая рана,

молиться бесполезно и кричать

у края необъятного тумана.

Глотками жизнь вкушая, как вино —

хмельное, с ядом, или как причастье;

и если тьма давно глядит в окно,

несложно всё назвать условным счастьем;

не потому, что сладок пыток плен,

и боль нужна для мнимого величья, —

а потому, что, не разбив колен,

всё, что задаром, станет безразличным.

И если мир — как опустевший храм,

где эхо спит под сводами немыми,

затянет рану — остаётся шрам,

и учишься опять дышать с живыми.

Отзывы

Таша21.03.2026

Очень понравилось. Целостное настоящее.

Таша21.03.2026

Возвращаюсь к образности. Очень удачные находки. Озвучишь?)

Таша, спасибо. Но пока не планирую ничего такого.)

Таша, присоединяюсь к твоим словам и идём читать!

Замечательное написание!

Галина, спасибо)

Arabicaсегодня в 10:59

Да... вот так и учимся дышать дальше... Спасибо за тему, Женя!