Бессиньница. Гомер
море цвета темного вина
кажется такое может сниться
и во сне держи меня стена
крепостные разума границы
не осилю список журавлей
но могу представить в черном цвете
крик твоих измученных полей
белых парусов дебелый ветер
тяжесть низких бронзовых небес
блеянье фиалковой отары
я смотрю сквозь временной разрез
в мир который притворялся старым
мнится в новом будущего нет
будто вкуса-запаха в ковиде
может быть оно как синий цвет
что ещё не назван и невидим
