Мяч

Сухой, жаркий день постепенно уходит, ещё немного и солнце спрячется за горизонтом. Солнечные лучи уже не обжигают, а ласково гладят моё лицо. Я люблю это время, люблю приходить сюда, в эту кафэшку перед самым закатом, чтобы проводить в светлый путь ещё один свой день. Ко мне здесь даже привыкли, я стал кем-то вроде своего, привычным, как, например, дерево на углу, старая, ржавая газовая плита, ждущая, когда её, наконец, сдадут на металлолом или исковерканный дорожный знак. Если моё отсутствие будет долгим, пожалуй, кто-нибудь обязательно заметит: «А куда делся этот чудак?». Пью зелёный чай, смотрю на эту меняющуюся красоту из облаков, а, иногда, на минуту закрываю глаза, и время замирает.

Ты сидишь за соседним столиком, и, похоже, не замечаешь моих осторожных взглядов. А, может быть, и замечаешь, женщины ведь любят, когда они нравятся, когда ими восхищаются. И в этом кроется их главная слабость — зависимость от чужого внимания, которое, для некоторых из них, необходимо не меньше, чем вода для цветка, и отсутствие которого может привести их в сильное уныние. Знали бы женщины, что они все королевы, что их сила внутри них самих…

Мальчишки с азартом играют в футбол старым, рваным мячом, то и дело поднимая пыль, в которой уже не разобрать, где игроки, и где мяч. И в какой-то момент ко мне приходит ощущение, что это и не мяч вовсе, это моё штопанное-перештопанное, измученное, брошенное в пыль сердце, и каждый удар по нему, каждый камешек и даже песчинка добавляют мне новую и новую боль. Я шепчу: «Пожалуйста, не делайте мне больно!» Не понимаю зачем. Я, вообще, в этой жизни давно ничего уже не понимаю.

А мальчишки, весело крича, продолжают играть в футбол…