Я писал на лбу

Наконец-то выпал снег. Я, как глупый человек,
Материл идущий век, костерил судьбу. 
Был октябрь, кот мурчал, я пил чай, итог – скучал.
За окном мужик кричал, я писал на лбу:

У меня нет ни рубля, нет ни шашки, ни коня,
Как итог нет у меня, кроме снежных строк,
По идеи ничего – романтичное нутро,
И выходит из него, даже и ни Блок,

Ни Ахматова, ни Фет, а сомнительный куплет
Про проблемы праздных лет, бренность жития.
Я ищу работу но, попадается не то,
Вопиющее не то, все не про меня.

Так что вижу, сыплет снег. А под снегом человек,
Перешел на праздный бег, видимо табу
У него на снежный бой, человек – не мой герой.
Я сижу с котом, с собой, и пишу на лбу.   (с) Андронов Денис