В сочельник...

В этот вечер — ни веры, ни неверия,

только снег и тишина,

только свет, что ложится на подоконник,

как немое обещание чего‑то.

 

Я не ищу знамений в звёздах,

не пересчитываю чудеса по пальцам,

но чувствую: в воздухе —

необычайная мягкость,

словно мир на миг

перестал спорить с самим собой.

 

Рождество…

Не про догматы, не про обряды —

про то, как сердце вдруг

замирает на полувдохе,

уловив что‑то большее,

чем сумма всех моих «да» и «нет».

 

Может, это просто зима,

может, просто огонь в печи,

а может —

тот самый тихий свет,

который и не обязан быть доказанным,

чтобы согревать...