...и когда

..и когда начинает вербена в саду цвести,

он приходит под вечер,

укутанный в стаю птиц.

«это даже красиво», — подумаешь сгоряча.

 

не смотри и не слушай,

не верь и не отвечай:

грай вороний — плохая оправа любовных песен,

а слова, что упали к ногам, слишком много весят.

 

путь-дорога виляет по насыпи из ветров,

да бродяжная воля, что дарит его тавро —

не уют,

не покой,

лишь агония пустоты.

не сумеешь сбежать переулком забот простых —

изломает,

погасит,

остудит до сердцевины.

станешь тенью крыла на стене, что лежит в руинах,

познавая реальность за хрупкими гранями

между мраком и тьмой,

между «рано» и ранами,

меж полночной молитвой и утренним шёпотом.

 

меж твоим «упаси...» и его «нашёл!»