Маки

В тихом краю, где дремлют васильки,

Где ветер шепчет с дальними лугами,

Горят, как думы, сизые маки,

Закатно-сиреневыми огнями.

 

Не алые, не празднично-пышны,

А словно дым над хатой на заре.

Их чаши — в память о весне прошлы́нной,

О той, что не вернётся в этом мире.

 

Они склоняют бархатные лица

К траве, что пахнет мёдом и тоской.

Им снится, как под синим небом мчится

В степи ковыль волною голубой.

 

А ночью, в росах, утренним брильянтом

Качая груз невысказанных слов,

Они грустят о чём-то, сиротливо,

Над тихой речкой, меж берёзых стволов.

 

Цветите ж, маки, цветом небывалым,

Как кроткий отсвет родины моей.

Вы — отзвук песни, что звучала ало,

Но стала тише, грустнее и синей.