***

Красавцы-фантасты создали бы что-то нетленное,

пускай — на задворках какой-то сверхновой вселенной

устроили экшен по поводу самого ценного

для всех миллионов обжи́тых в пространстве планет.

Я не на Пандоре, и свой коренной анобтаниум

ищу, словно с детства знакомый мне ёжик в тумане,

в чердачной пыли одного из домов белокаменной,

в тряпье, под завалами книг и подборок газет.

 

Уверен, что именно здесь сохранилось безвременье,

витает слащавый парфюм заклеймённой миледи,

мерещатся искры укрытых подвесок с каменьями,

и я погружаюсь в эпический водоворот.

Вполне испытав ностальгию и запах истории,

спускаюсь космически-радостный в полном мажоре

по лестнице шаткой, как время моей метрополии,

и слышу:

— Ступенька, милорд,

осторожно, милорд!