Дом
Этот дом крыльцом на запад,
эти встречи по среда́м,
этот мускусный твой запах,
что развеян без следа.
Дом зарылся в полотенца,
дом простужен, просто жуть.
Я тобою, как младенцем
нагружённая, хожу.
Жду, что кто-то нехороший
в дом проникнет, точно вор,
под плюща шуршащей ношей
рухнет каменный забор.
Облачка несутся мимо,
воздух звонок и душист.
Как родить тебя, любимый,
из огня моей души?
