берь (ноя о СВОём)
По ком, — скажи мне, умный дядя, —
в тумане плачет одинокий дрон.
Чей горький стон пускает в стылой луже пузыри
и к бывшей пашне прижимает стайку
сереньких крылатых?
Сквозь одеяло оптики \на запад\ тянет свитая тропа.
И на кону, как на щите, опять стопа — коли прошляпят.
За шагом шаг. Нора, блиндаж и импорт тлеет.
Своя рубашка душу греет,
взгрызает чернозём ноябрь.
