Частная оптика
...поэзия не описывает. Она лишь настраивает резкость.
Поэзия — это не пыль фолианта,
Не мёртвый, застывший в величии слог.
А блик на стекле платяного серванта,
Что лёг на потертый, дубовый порог.
Я не возвожу колоколен и зданий,
В масштабах империи я — дилетант.
Я — частная оптика. Сборник касаний.
Внимательный к малым вещам лаборант.
Ловлю в объектив, словно редкую смальту,
Луча преломленье, упавшего в хром,
И тени, скользящие вдаль по асфальту,
И пара седую спираль над столом.
Чтоб тот, кто коснётся холодной страницы,
Себя узнавал не в героях зеркал,
А в этой жилой, человечьей частице,
Которую кто-то на резкость поймал.
