разговор о пустых вещах

касаюсь края бутылки, дрожит как стеклянная вена,

ты зовешь это праведным долгом, я — потерей мгновенной и тленной.

 

твой взгляд пахнет металлом,

мой отелем в полуденной дымке,

я три года живу в Монреале,

ты из дымного помнишь лишь взрывы.

 

твои руки — алая исповедь, что я не осмелюсь прочесть,

мои краснеют от холода, твои же от пуль, их не счесть.

 

пожалуй что это правда, нам не о чем говорить, я рождена создавать, ты — что-то творить.