Вечная весна

Ария художника из сказки «Вечная весна».

 

Иногда то, что мы ищем всю жизнь, рождается не в мире вокруг, а в глубине нашей души. И стоит лишь поверить - оно оживёт.

 

 

Вечная весна.

В старом городе, окруженном холмами, пропитанном солёным запахом моря, жил художник Джованни. Его мастерская была полна света и красок — сотни оттенков лазури, охры, изумруда ждали своего часа на палитре. Но сердце художника томила грусть. Уже много лет он искал ту единственную, чья красота смогла бы пробудить в нём подлинное вдохновение.

Он встречал женщин — прекрасных, как утренние цветы, таинственных, как сумеречные аллеи, пылких, как южное солнце. Но каждая встреча угасала, словно свеча на ветру, оставляя лишь лёгкий след в душе. «Может, я ищу невозможное?» — думал Джованни, глядя на незавершённые портреты, где ни одно лицо не несло в себе той невыразимой полноты, которую он искал.

 

Однажды, когда закат окрасил город в цвета растопленного золота, Джованни сел перед чистым холстом. «Если я не могу найти её в мире, — решил он, — я создам её сам». Кисть заскользила по полотну, рождая образ из глубин его мечты. Он рисовал не лицо — он рисовал ощущение: теплоту взгляда, нежность улыбки, тишину дыхания. Он вкладывал в краски всё, что когда‑то чувствовал, но не смог удержать.

 

И вот, когда последний мазок лёг на холст, в мастерской словно повеяло весенним ветром. Картина ожила. Из глубины полотна шагнула Она — та, которую он создал. Её глаза были как два озера, где отражалась вечная заря; её голос звучал, как мелодия, которую слышишь только раз в жизни.

 

— Ты нашёл меня, — прошептала она.

 

— Но ты же… ты же только на холсте, — растерянно произнёс Джованни.

 

— А разве любовь когда‑нибудь бывает только в одном мире? — улыбнулась она. — Ты создал меня из своей мечты, а мечта — это тоже реальность, только иная.

 

С тех пор в мастерской поселилась весна — не увядающая, не отступающая перед холодом или ненастьем. Она жила в каждом мазке, в каждом взгляде, в каждом слове, которое они говорили друг другу. Джованни больше не искал — он творил. И в этом творчестве обрёл то, что раньше казалось невозможным: любовь, которая была и реальностью, и мечтой одновременно.

 

(Поет, глядя на оживший образ)

 

Рисую на холсте весну…

Не ту весну,

Когда с продрогших гор вода,

Звеня, как арфы струны,

Потоками к подножию стремится,

Сойти в прибрежные лагуны

И в них навеки раствориться.

А ту, которая приходит раз

И остается навсегда.

 

Рисую на холсте весну…

Лик девичий — в немом мерцании свечи.

Единственная дочь божественного мира,

Хранящего земную твердь,

Неведома где странникам эфира

Ни боль забвения, ни смерть.

К душе людской

Лишь у неё есть древние ключи.

 

Рисую на холсте весну…

Коснулся кистью тонкой юного чела,

Дыхание качнуло тишину,

Она ко мне с холста сошла.

Свет глаз её таинственных, безбрежных

Увёл меня не в явь, не в сон.

И вот уже так трепетно, так нежно

Два сердца бьются в унисон.