Батьке

Колокольным звоном в башке — не унять.

Ветер рвёт рубаху, да в поле кличет.

Ты учил меня, батька, крепко стоять,

А я вечно падаю в волчьи притчи.

Ты чертил мне карту — где брод, где обрыв,

Где святой источник, где топь-трясина.

А я, кровь-мальчишка, узлы разрубив,

По-над пропастью натянул струну-пуповину!

 

И лечу, и режу о воздух виски,

И наощупь бреду по крапиве жгучей.

Твои старые, батя, сапоги велики,

А мои босы ноги — в кровь, до самой кручи.

Я хмелею от воли, как от браги хмельной,

Собираю занозы, да рубцы на сердце.

Ты кричишь мне вослед: «Воротись, сын, домой!»

А мне в новую рану хочется вглядеться!

 

Я набью свои шишки, наломаю дров,

Разобью о камни не одно колено.

Из таких вот, как я, дураков-сынов

И выходит, поди, удалое племя.

Ты прости, если сможешь, за мой буйный нрав,

За седую твою от меня волосину.

Ты во всём, старик, был отчаянно прав...

Но спасибо, что дал ошибаться сыну!