А роща

мы видим как луч в облаках скользит

разбросанных в беспорядке

сворачивают ласточки реквизит

дрозды собирают манатки

 

ты писем не пишешь куда-то в ад

в наш ад неотправленных писем

где десять сгинувших негритят

прощают нас глупых к писям

 

однажды и я это пойму

любить безответно проще

как будто растаять вдали в дыму

за полем рекой и рощей

 

а роща устала от этих нег

август сентябрь и хоба

хороший до этого человек

превращается в очень плохого

 

моя девочка как же классно скажи

в горячие вложены рты не

просто слова не стеклярус лжи

но чёрная роза гордыни

 

вот также ползёт по листве лишай

молчания или курсива

в каждой рябине прощай прощай

прощай в каждой осине

 

а роща устала от этой травы

от этих пичуг чьи планы

как руки глупы как губы кривы

как сны коротки и пряны

 

от этих дождей стрекотни лучей

в листве что горит как в тигле

в листве что кричит ничей ничей

крабле кричит и крибле

 

в листве в её лаве на самом краю

стекающей золотом бредней

что каждый влюблённый первый в раю

и каждый поэт последний