Расслоение поэта
Слог мой скачет, рифма пляшет:
Стихотворный инвалид,
Я стараюсь - сердце пашет,
Истощён мой, жалок вид...
Иногда усну как Пушкин,
А проснусь уже никем;
Ничего порой не нужно,
А порой... оставить след
Просит сердце, разум просит,
Чтобы кто-нибудь кричал
Мои строки, чтобы тростью
На песке их кто писал.
(Вот глаголы! Вот квадраты!
Стыдно, скучно срифмовал!
Твои строки не богаты,
Твои строки есть провал!)
Слог мой скачет, рифма пляшет,
И без смысла мой рефрен,
Нет тут символов глубоких,
И эмалевых нет стен.
Можно бросить — прямо в пропасть,
Бросить в пропасть и пропасть!
На поэте стынет копоть...
На устах его печать?
(Грубо, лишне, неуместно!
Каждый может своровать),
Верно: Миша рос в поэта,
Ну а я вросла в кровать.
(Боже правый! Грех и только!
"Срифмовал" и вдруг "вросла",
Вот вам и Печорин в юбке
И Онегин в каблуках...)
У поэта пола нету -
Оправдаюсь, как простак!
(То напишет "Нет", то "Нету"!
Не поэзия - бардак!)
У поэта пола нету!
В этой мысли правда есть!
(Там "соперников" вообще-то
Окуджава в песне пел!)
Ладно, дурно, нет идеала,
Нет и гения во мне!
(Слог сглотнулся как в удава,
Потерялась буква "е"!)
Идеал, идял — всё то же!
Смысл тот же, суть одна!
(Оправдание не круче,
Чем вон то позавчера!)
Снова к делу - не идеален!
Стихотворный просто шарж!
Но в какие-то хоть дали
Унесётся мой багаж!
(Ты устал, твой стих скудеет,
Не смешно! Разве не так?
Смысл хоть вот в этом пенье
Есть какой?) Молчи, дурак...
(А Белинский? Что сказал бы?)
Что бы он? Белиберда!
Похудожественней фразу
Разве что бы подобрал...
(Точность рифмы потерялась
Ритм ушёл кутить на бал!)
Да не стих это! А шалость!
Будет время - будет стан
Мой ровнее и сильнее!
А сейчас - пускай, провал,
Не на этой пусть неделе
Мне откроется портал
Рифмы лучшей, рифмы сильной,
Да пускай хоть никогда,
Да пускай даже насильно
Не откроются врата!
Слог мой скачет! Рифма пляшет!
Но душою я поэт:
На плече моём заплатка,
Не красивый эполет!
Слог мой скачет? Рифма пляшет?
Да! Но ведь живёт во мне!
И сказать вернее даже:
Я поэт, но человек.
Награды
