Поэт

В пустынном доме, на полу,
Сидит поэт, плечом к плечу,
Прижав к груди свою тоску,
Он крепко спит обняв мечту.

Проснувшись вдруг от тишины,
Он слезы выльет на стихи.
Сегодня стал поэт без смысла,
Он рассказал о смысле жизни...

Горит свеча, и ночь уж тлеет.
Бежит мечта и мельком греет.
Сегодня мир, увы познал.
Что жизнь поэта лишь обман.

И горько понимать все это.
Поэт сидит и в ночь одетый.
Он глупо смотрит в потолок.
И слышит треска фитилек.

Он прижимает крепко-крепко,
К своей груди свои коленки.
Вокруг лежат его стихи,
Но он не видит, уж увы...

Горит свеча, и ночь уж тлеет.
Поэт сидит тоской согретый.
Стекает воск, и залит пол.
Поэт все смотрит сквозь огонь...