Что-то в душе творится...
Сырость и безнадёга,
Мало тепла и света,
Словно прогорклый дёготь
В полную банку лета.
Дождь по покатым крышам,
Ветер до боли смелый,
Он по дворовым нишам
Лист обрывает спелый.
В поле слегла пшеница,
Яблоки с треском оземь.
Что-то в душе творится...
Милый,
творится
осень.
