Март

Зима исходит февралём,

позёмками к весне страдая,

сугроб мигренью прокалён...

ей жить бы, вроде молодая.

 

Неугомонный рыжий шар,

щетиной щедро обжигая,

на брудершафт пьёт не спеша,

а целоваться – обожает.

 

От поцелуев темнота

в глазах зимы вуалью стынет.

Последним вздохом занята...

весны уже не слышит имя.

 

С ослепшим взглядом невзначай

лицо старухи в луже вздрогнет...

Зима посмертную печать

несёт, ссутулясь, по дороге.